jueves, 24 de enero de 2008

Recortes de infancia III

Desorden, colocados unos días tras otros, no entienden de almanaques. No consigo saber dónde ubicar el invierno –tan largo, ocupaba todo el año-. La primavera y el otoño, por entonces, jugaban al escondite. Pasábamos de la bufanda a recibir a los ausentes en tirantes, de un pueblo fantasmagórico a las risas extendidas en el calor de la madrugada, de las cuevas animadas por la caja tonta a tumbarnos en la arena helada por la luna… de la desidia a la euforia.


Risas y llantos se cuelgan del flexo,
interludios se desubican
en espiral amnésica.
Balance complicado
donde me duele el alborozo.


Siempre estuve sola, nací sola. Recuerdo aquella oscuridad donde flotaba, me abdujeron sin permiso. Mi madre fue mi vehículo; su vientre, harto de fecundar, un espacio sin tiempo, un tiempo sin memoria.


Mi madre la ausencia
mi padre distancia
mis hermanos
fue mi uña sólo uno
de aquel no me queda nada.

16 comentarios:

Creatura dijo...

¡Uf, el último parrafo es escalofriante! Muy buen poema, pero duro (o al menos así me lo parece, aunque reconozcoque no soy lo que se dice un experto en poesía)

Ya te he añadido a la lista de enlances. he visto que tú has puesto también el fanzine, pero hay un error ¡Has escrito Creature en vez de Creatura! ¿Puedes cambiarlo? ¡Gracias!

Sandra Garrido dijo...

Uppssss..mil perdones..arreglado :) gracias por tu comentario, a veces me gustan más los que vienen de personas que no entienden de poesía como tú dices, pues así se sabe si realmente llega... escribir para otros poetas es tontería, en realidad yo escribo para mi misma.
Un abrazote

Trini dijo...

Tampoco entiendo mucho de poesía, como dice Creatura, pero me ha llegado, vaya si me ha llegado. He sentido el grito de un viejo dolor...

Besos muchos

Maribel Sánchez dijo...

Si no te conociera, ahora mismo correría a tu lado y te daría un gran abrazo y te diría no estás sola ya no lo estás.
Pero te conozco y es por eso que sin correr, sin salir a toda prisa a tu lado, te doy ese gran abrazo que tu sabes con que intensidad es y te digo no estás sola, puede que lo estuvieras, pero hoy no estás sola y mañana tampoco lo vas a estar.
Estos recortes de vida Sandra, porque son más de vida que de infancia, llegan con una profundidad que estremece el alma, duelen y dejan huella.

No se si adoptarte como hija o como hermana pequeña, mmm casi que mejor como hermana que si lo hago como hija me conviertes en abuela de golpe y me gusta más tener sobrinos.

Besazos y abrazos de boa.

Sibyla dijo...

Sandra, qué bien describes, tal vez la infancia ausente...
Ese período de tiempo en que no nos debería de doler el alborozo,
y cuando hacemos balance para recordar, casi es mejor olvidar.

Pero queda una superviviente protegida por los versos,
que son y serán,
tu defensión ante la vida!

Bendita seas oh Poesía!

Besazos cómplices:)

Carla Badillo Coronado dijo...

"No consigo saber dónde ubicar el invierno", bien.

La poesía nos da la posibilidad del retorno a ese lugar sin tiempo. Un abrazo Sandra.

amalgama,,, dijo...

mas de ti, siempre insuficiente por que no me harto de leerte, gracias

Manual de Antrología dijo...

muy profundo como dice la etiqueta. mucha soledad y desnudez... la infancia es un escaparate porque el que va desfilando la gente que rápidamente se va de nuestras vidas. pero casi todas dejan su huella. un beso

amoremachine dijo...
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
amoremachine dijo...

el de antes era yo.


no hace falta entencer de poesía
para entender de sentimientos.

hay miles de entendidos y sibaritas de la poesía, yo diría
incluso millones.

pero de poevida, hay muy pocos,
quizas algun@s que escriben o leen
sin tapujos, poniendo los ojos
donde se deben de poner y saben
de sobra que el el corazón es una víscera.

muy bueno.

Sandra Garrido dijo...

Trini, no entenderás de poesía, pero escribes poemas como catedrales.

Maribel, adjudicado, desde ahora eres mi hermana de letras...de los otros ya tengo muchos, ya sabes impuestos.

Sibyla, a veces hay que exhumar olvidos que andan enterrados, así nos liberamos.

Carla, nos da tantas posibilidades la poesía, por eso la amo tanto.

Gracias por estar, un abrazo a todas

Sandra Garrido dijo...

Amalgama, a mi me sucede lo mismo en tu página, así que a seguir leyéndonos.

Adrián, ya sabes si no nos desnudamos , vamos formando capas y al final parecemos una cebolla que al cortarla nos hace llorar.

Amoremachine, o Gsus,
ya te he linkeado, porque me gusta tu página y espero no te importe.
Cuanta razón tienes, hay muchos que se pierden tanto en la técnica que el resultado es artificial, insensible y sin sentido.
Yo estuve un tiempo perdida en esos laberintos, pero he vuelto a encontrarme.

Un abrazo a todos.Y gracias por acompañarme.

El Secretario dijo...

Hola Sandra.

Estos escritos tuyos mitad prosa mitad poesía (proesías, proemas...), reflejan muy bien lo que ,creo, pretendes con ellos...

Reflejos de pueblos llenos de familias con padre en el exilio de la emigración.
Lluvia y frío/calor y sequedad.
Colegio/vacaciones.

Aunque siempre juegos/juegos...

Teles en b/n, radios que cantaban la canción del padre/emigrante, juegos sin juguetes...


Abrazo emigrado.

en tierra de nadie dijo...

Precioso y duro. A lo mejor es esa tristeza la que lo hace más hermoso. Mejor fuera, en forma de poema, que dentro de la piel.

besazo

ETDN

Sandra Garrido dijo...

Secretario, la verdad es que me acabas de dar otras claves que ni yo misma había enocntrado..no era exiliado el padre, eran divorciados y uno en Madrid y otro en Alicante, a consecuencia de ello mi madre pasaba muchas horas trabajando y poco con nosotros.Mis hermanos son mucho más mayorees que yo, menos uno con el que hoy no tengo relación...la verdad es que no debería descifrar las incógnitas, jajajaja, esas quedan para el lector pero..me apetecía mucho contigo.

Aquí pasamos del invierno al calor, es lo que tiene el este del sur de España,lo demás......ingredientes extras como para sazonar la salsa de lo que escribimos, como haces tú con tus magnificas recetas.


Un besazo

Sandra Garrido dijo...

Etdn..de eso se trataba en princpio, esta terapia que acabó en poema.
un besazo