TROZOS

 

Foto: Harold Feinstein

 

 

-Quisimos demasiado y se agotó el adverbio

Quisimos tanto que fue tampoco

Y los caminos se desmembraron en puntos suspensivos…



 

 

 

-Acostumbrada a romperme en un verso 

o mejor en dos verSOS

que auxilien a ésta que habita en sus infiernos.

 



 

 

 

-Me gusta jugar, tirarte una pelotita

que vayas tras ella

y me la entregues en la mano mientras ronroneas.

 

 

 

 

 

 

-Buscas mi boca como si me hubiese atragantado de sílabas

Y quisieras con tu lengua  escribir un poema.

 

 

 
 

 

 

-Arribaré por el extremo de tu cintura

y terminaré anclada

en la profundidad de tu ombligo.

 

 

 

 

 

 

 

-Para una eternidad yo ya tengo mi instante.

 

 

DESNUDOS

Desnudos

D


                    E


                              S


-nudos-


Sobre un asfalto abrasador
un Sol-Lucifer
quemaduras en la epidermis.

Caminamos sobre brasas de hielo.

Descalzados



D


E


S


-calzados-


Calcinados.

SUEÑOS SIN SONRISAS

Las palabras se e  x    p      a        n           d             e               n c   o     n       l         e           n             t               i                 t                   u                     d                         en la telaraña salival... junto a sus ojos taciturnos     or       bi des           ta dos Su perfume desabrido ---dulce ron--- arranca mi cólera... Dejaré a esos grados diluirse en un sueño sin sonrisas.

EL CUENTO DE LA VIDA

Perfilando los sueños en la retina del silencio
rueda la fábula del príncipe encantado
dragones de fuego, brujas malvadas
hadas de cuento y duendes traviesos
ocultos en el libro inédito de la fantasía.
¡¡Existen!!
He visto dobles cabezas agazapas en la noche,
sortilegios que sólo ve el ojo del universo,
ciegos al único lenguaje de los símbolos.
He sentido el alma de todas las cosas
después de mucho caminar en realidades.
Mi fantasía se palpa, cada aurora me susurra
-Tú tienes el poder sobre el cuento de la vida.-

PASA LA VIDA

Peces en blanco y negro

e
  s
    c
      u
rr
i
d
i
z
o
s

en un calendario sin nitidez

como fotografías caducas
estorban en los marcos.


                    El ayer, un Master
sí, me diplomé en caída sin parapente.


La luz enfoca un balcón
Con vistas al mañana

DE VERSOTERAPIA Y ALGUN PSICOANÁLISIS

Me he cansado de las retóricas, nunca fueron buenas consejeras, ni tampoco buenas estrategas, cuando quieres desnudar el alma y mostrar alguna de las úlceras que solo supuraron hacía dentro, pequeñas llagas que la mentira estrangula. Llevo tiempo mintiéndome, rebosando las maletas de paranoias y atrasando el periplo, pesa demasiado mi bagaje. Este viaje hasta el centro de mi entraña, al sesudo y disparatado cerebro que juega últimamente con la cizaña.
La palabra se desnuda, nunca Mona Lisa estuvo tan hermosa, sin sedas ni adornos que confundan a unos ojos ya bastante confundidos.
Cuando parece que tu mundo ya está construido, arrasa un vendaval y uno de sus vientos se lleva las voces más sonadas, ya cuesta demasiado acostumbrarse a la costumbre como para volver a comenzar.
Resulta que no me conozco demasiado, siempre presumí de mi poder de adaptación y ahora me ha dado una patada en el trasero.

TRES RUTAS A LA INCERTIDUMBRE

" LA HUIDA PERMANENTE"
Sandra Sue – Arte digital



TRES RUTAS A LA INCERTIDUMBRE

Abandonada en una esquina de la incertidumbre.
El silencio hiere más que las palabras.
Una sola señal,
tira de la lengua a la equivocación
y cada paso, un hilo de esta madeja.



II


Juegan al escondite
unas escaleras a no se dónde.
Desdibujados vestigios,
se desvanece la vuelta.
A lo lejos un piano afónico
dedica una sinfonía al destiempo,
me orienta hacia el norte de ninguna parte.

¿Serán los peldaños del futuro?


III



Trepa la vida mientras la muerte repta,
salvaje, sube una escalera de cipreses,
huye porque desea vivir.
La oquedad se oculta tras una mueca
su estrategia sólo sirve de aplazamiento.

Sandra Gª Garrido

CARRUSEL ETÍLICO

Soplase el viento por donde soplase

en el vapor del vino maduré mi amistad

mientras cielos risueños esparcian

con el batir de sus alas

átomos de luz y lágrimas por las cosas mortales.

Jorge Santayama, del 'Testamento del poeta'

por gentileza de Viktor Gómez.

Adicta a los insomnios desayuno burbujas,

despisto a la abstinencia, párpados de broquel.

Una noria sebácea mueve mi sutil cuerpo

entre lenguas etílicas que lamen mi laringe.

Dédalo sarmentoso, neurona sin circuito,

un viaje maquinal por un puente de hormigas.

Me descubro de lejos sin ruta ni bitácora

con Bukowski en la mano me opongo a resurgir.

Un día gris

Fotografía "Un día gris"

YAIZA LORENZO CARMONA

http://www.canarias7.es/

Gris
gris y espectacular
gama intermedia
nada = blanco
ni todo negro

Se acerca el OtOñO, Ohhhh
tiempo de despojos
las hojas caducas



                    se a   l   e      j          a            n.


Nunca el gris fue tan hermoso.