Foto: Sandra Garrido
Entré sin llamar y descuarticé mis ilusiones
José Sbarra
ABANDONO
I
Errática y moribunda escarbo en la tierra
con los nudillos ensangrentados y las uñas rotas,
con el dolor escalando junto a la náusea;
abono para las flores,
abono pestoso en su acto más poético.
La bilis es la alfombra por todos mis pasillos
los ojos amarillos
de tanto capturar estrellas.
Se entumece el verso, la voz de la memoria.
Un hormiguero en el vientre, la marabunta
recorre los pliegues de la piel,
pellizcan la carne acartonada.
Dejo tendido mi cuerpo sobre la pereza,
no lo necesito,
lo dejo en el reservado del placer
no lo necesito para viajar.
El equipaje lo dejé junto al cuerpo,
junto al vómito donde nace la hiedra.
II
La hiedra crece sin mesura en la sombría,
crece la humedad
y el musgo.
Cubierta de verde me entrego a la desidia,
al acto de esperar,
al orgasmo y al aullido,
al viento que se adueña de la hojarasca,
a los dedos con un master en exploración,
a las lenguas muertas y olvidadas,
al francés,
a la oscuridad que roba la cordura,
a los ojos de la noche.
Me dejo caer al abismo,
un abismo sin fondo, una caída perpetua.
Apuntalaremos el suelo de esta casa;
me refugio en sus escombros,
en los posos del café de los domingos
en las sábanas sucias tras el sábado.
Engrasaremos nuestras bisagras
para impedir que nuestro amor
sufra una oxidación prematura.
Tras llovernos, seremos charcos.
