Francesca Woodman
Esa frase: el amor se acaba. Como si fuese un infinitivo contable.
Dime: no supimos cuidarnos, el egoísmo nos secuestró, no
manejamos correctamente las palabras – porque las palabras hieren, tienen un
filo cortante que rasgan por debajo de la piel – o dime; no aprendimos el
significado de construir.
La destrucción o la guerra, esa que creemos que sólo usa
bombas y sus refugiados buscan asilo político, sin darnos cuenta de la metralla
que dispara el silencio y la indiferencia. Inconscientes conviviendo con un
arsenal de mierda. Ignorantes de lo inocuo. Fe en nosotros mismos decíamos…
Dijimos paz,
hicimos guerra.
Dijimos tregua,
hicimos contraataque.
En la fuga de la nota discordante,
la trinchera
levantamos muros
con frases escritas al revés
y nunca comprendimos
el idioma de los zurdos.
Ahora el dolor rezuma, en la telilla del culo de la
botella y la última gota de vino se reflejan en unas pupilas trémulas. Cuando ya
nada o poco nos importa.
