Foto: Helmut Newton
Somos una fuga constante;
el sopor y la espesura,
el vicio del aire.
Anegados de mar,
me miras desde el vaho
y empañas la razón.
Un temblor en el aliento
late intermitente.
Desmesurada la noche
se abre en canal
un panal en el vientre.
Ruedan las manos,
apresuradas,
hacia las puertas de
alguna eternidad.
Como animales en celo
olfateamos la lujuria
en busca de la fiebre,
nos mordisqueamos
y lamemos las heridas.
Hartos de amor.
Hartos de olernos
la carne calcinada.
Se vierte la sangre.
Derramado el pulso
en la liturgia
de la combustión
y los amantes.
